RAIVA

Por  Lí Rubra

Carniceiros.

Vermes imundos.

Malditos famintos de atenção,

moscas podres zumbindo

no limite do meu ouvido

até sangrar a razão.

Hipócritas.

Falsos moralistas.

Pregam virtude com a boca suja,

mas só cultuam o próprio umbigo

enquanto o resto afunda

na lama.

Eu tenho raiva.

Raiva que arde,

que corrói,

que rasga.

Raiva de existir nesse mundo

machista, nojento, apodrecido —

onde ser mulher

é lutar até pra respirar.

Raiva de gente oportunista,

de olho faminto em vantagem,

de almas baratas

que se vendem por um prato vazio —

ou por menos.

Por nada.

Mentem como respiram.

Traem como vivem.

Não têm espinha.

Não têm rosto.

Só restos.

E você —

o que sobra de você?

Além do vazio,

além da carcaça,

além do dia inevitável

em que vai ter que encarar

a podridão

que chama de vida?

— Lí Rubra, em ruptura